Lloyd Bacon: filmografía

Lloyd Bacon: filmografía

Lloyd Ba­con na­ció el 4 de di­ciem­bre de 1889 en San Jo­sé, Ca­li­for­nia. Hi­jo de los ac­to­res tea­tra­les Frank Ba­con y Jen­nie Weid­man, es­tu­dió en la Uni­ver­si­dad de San­ta Cla­ra e ini­ció su ca­rre­ra co­mo ac­tor en los wes­terns de Bron­cho Billy An­der­son y en co­me­dias de Char­les Cha­plin co­mo Char­lot, va­ga­bun­do (1915) o Char­lot, bo­xea­dor (1915). A prin­ci­pios de los años vein­te reorien­tó su ca­rre­ra ha­cia la es­cri­tu­ra de gags e hi­zo sus pri­me­ras in­cur­sio­nes co­mo di­rec­tor, sien­do re­clu­ta­do por la War­ner Bros. en 1925. Tras los éxi­tos de los mu­si­ca­les La ca­lle 42 (1933) y Des­fi­le de can­di­le­jas (1933), Ba­con ob­tu­vo es­ta­bi­li­dad den­tro del es­tu­dio y pu­do ro­dar pe­lí­cu­las de to­dos los gé­ne­ros, aun­que no ga­nó nin­gún pre­mio. Más tar­de pa­só a la 20th Cen­tury Fox con me­nor suer­te. Mu­rió de una he­mo­rra­gia ce­re­bral en Bur­bank, Ca­li­for­nia, el 15 de no­viem­bre de 1955.

Filmografía básica

La ca­lle 42 (42nd Street, 1933) ⭐️⭐️⭐️⭐️

La ca­lle 42 no só­lo fue el pri­mer gran éxi­to de Lloyd Ba­con co­mo di­rec­tor, sino una de las pe­lí­cu­las que ali­via­ron los pro­ble­mas eco­nó­mi­cos de la War­ner en mi­tad de la Gran De­pre­sión, ya que la re­cau­da­ción de ta­qui­lla mul­ti­pli­có por cin­co los 439.000 dó­la­res de pre­su­pues­to. Des­de el pun­to de vis­ta ar­tís­ti­co, es uno de los mu­si­ca­les más in­flu­yen­tes de la his­to­ria; so­bre to­do por el im­pre­sio­nan­te nú­me­ro fi­nal, que fue di­ri­gi­do por el pres­ti­gio­so co­reó­gra­fo Busby Ber­ke­ley. Ade­más, La ca­lle 42 sa­ca pro­ve­cho de los úl­ti­mos me­ses de per­mi­si­vi­dad del có­di­go Hays a tra­vés de un guion re­ple­to de in­si­nua­cio­nes se­xua­les y jue­gos de pa­la­bras. Ba­jo una apa­rien­cia de co­me­dia jo­vial, el fil­me ca­ri­ca­tu­ri­za los mie­dos y las pre­ten­sio­nes del mun­do de la fa­rán­du­la. La di­rec­ción de Ba­con es ágil y mo­der­na, con tran­si­cio­nes rá­pi­das, es­ce­nas que van al grano y unos se­cun­da­rios muy ca­ris­má­ti­cos.

Ha en­tra­do un fo­tó­gra­fo (Pic­tu­re Snat­cher, 1933) ⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️

El arro­lla­dor Ja­mes Cag­ney en­car­na a Danny Kean, un ex con­vic­to de Sing Sing que con­si­gue un tra­ba­jo co­mo fo­tó­gra­fo en el dia­rio sen­sa­cio­na­lis­ta Grap­hic News y que, en pa­ra­le­lo, se lía con la hi­ja del te­nien­te que lo me­tió en chi­ro­na. Tal co­mo ocu­rría en La ca­lle 42, la pe­lí­cu­la tie­ne una apa­rien­cia de co­me­dia alo­ca­da, pe­ro es mu­cho más pro­fun­da por­que po­ne so­bre la me­sa el de­ba­te de la éti­ca pe­rio­dís­ti­ca a la ho­ra de ilus­trar no­ti­cias tan es­ca­bro­sas co­mo la de un bom­be­ro cu­ya es­po­sa ha muer­to en un in­cen­dio o la de una re­clu­sa eje­cu­ta­da en la si­lla eléc­tri­ca. El rit­mo es tan fre­né­ti­co co­mo el de una im­pren­ta a la ho­ra de cie­rre, y las es­ce­nas de ac­ción in­clu­yen una emo­cio­nan­te per­se­cu­ción noc­tur­na y un ti­ro­teo que ha­ría las de­li­cias de Mi­chael Mann. El es­cu­rri­di­zo pro­ta­go­nis­ta lle­ga a elu­dir la con­de­na que se­gu­ra­men­te le ha­bría im­pues­to el có­di­go Hays.

Des­fi­le de can­di­le­jas (Footlight Pa­ra­de, 1933) ⭐️⭐️⭐️⭐️

War­ner Bros. vol­vió a sa­car ta­ja­da del tán­dem Ba­con-Ber­ke­ley en es­te mu­si­cal que re­pi­tió el éxi­to de La ca­lle 42. La co­me­dia va en­ca­mi­na­da des­de el prin­ci­pio ha­cia un fi­nal re­car­ga­do en el que se­re­mos es­pec­ta­do­res de tres sú­per co­reo­gra­fías; la se­gun­da de ellas, ti­tu­la­da By the Wa­ter­fall, es his­to­ria del ci­ne por su di­fi­cul­tad téc­ni­ca y por su des­ca­ra­do ba­rro­quis­mo kitsch. Pe­ro Des­fi­le de can­di­le­jas tam­bién es un desafío cons­tan­te ha­cia el pu­ri­ta­nis­mo que se es­ta­ba abrien­do pa­so a gol­pe de de­cre­to en los Es­ta­dos Uni­dos: de­di­car­le una can­ción a una pros­ti­tu­ta o fil­mar las en­tre­pier­nas de las co­ris­tas iba a es­tar prohi­bi­do a par­tir de 1934. Por lo de­más, la pe­lí­cu­la pue­de dis­fru­tar­se des­de el pris­ma del en­re­do ro­mán­ti­co gra­cias al ca­ris­ma de Joan Blon­dell y Ja­mes Cag­ney, quien bai­la­ba an­te la cá­ma­ra por pri­me­ra vez tras sus ex­pe­rien­cias en el vo­de­vil.

La mu­jer mar­ca­da (A Mar­ked Wo­man, 1937) ⭐️⭐️⭐️⭐️

Pe­lí­cu­la fe­mi­nis­ta en la que Bet­te Da­vis li­de­ra a un gru­po de pros­ti­tu­tas es­cla­vi­za­das por Johnny Van­ning (Eduar­do Cian­ne­lli). Con la ayu­da del abo­ga­do Da­vid Graham (Humph­rey Bo­gart), las chi­cas se irán re­be­lan­do con­tra el ma­fio­so aun a ries­go de sus pro­pias vi­das. Lloyd Ba­con ha­ce un uso in­te­li­gen­te del fue­ra de cam­po pa­ra mos­trar la vio­len­cia con­tra las mu­je­res, así co­mo de unos pri­me­ros pla­nos que in­ter­pe­lan al es­pec­ta­dor. El guion, fir­ma­do por Ro­bert Ros­sen y Abem Fin­kel, in­ci­de en la so­ro­ri­dad co­mo ele­men­to cla­ve pa­ra de­nun­ciar los abu­sos. La es­ce­na del jui­cio pro­me­te un clí­max que no lle­ga a pro­du­cir­se, pe­ro que­da com­pen­sa­da por la ale­gó­ri­ca des­apa­ri­ción de las mu­je­res en­tre la nie­bla. Ex­ce­len­te tra­ba­jo de Bet­te Da­vis, que aca­ba­ba de de­man­dar a la War­ner pa­ra que le die­ran pa­pe­les más re­le­van­tes.

A Slight Ca­se of Mur­der (íd., 1938) ⭐️⭐️

Sim­pá­ti­ca co­me­dia acer­ca de un em­pre­sa­rio cer­ve­ce­ro (Ed­ward G. Ro­bin­son) cu­yo ne­go­cio se va a pi­que tras la abo­li­ción de la Ley Se­ca por­que su cer­ve­za es re­pug­nan­te. Ape­nas dos o tres mo­men­tos ins­pi­ra­dos pa­ra una his­to­ria que se­gu­ra­men­te luz­ca me­jor co­mo la obra de tea­tro que fue. Lo más in­tere­san­te es que Ba­con pa­ro­dia a esas cla­ses me­dias que siem­pre quie­ren apa­ren­tar más de lo que son, aun­que ello les obli­gue a en­deu­dar­se has­ta las ce­jas o en­re­dar­se en es­tú­pi­dos al­truis­mos, co­mo adop­tar al ni­ño más des­ca­rria­do de Al­bany. El fil­me tie­ne diá­lo­gos di­ver­ti­dos y per­so­na­jes con re­tran­ca —el re­sig­na­do hom­bre-pa­ra-to­do que in­ter­pre­ta Allen Jen­kins se lle­va la pal­ma — , pe­ro le fal­ta ve­lo­ci­dad y un pun­to de lo­cu­ra.

El chi­co de Oklaho­ma (The Oklaho­ma Kid, 1939) ⭐️⭐️⭐️⭐️

Lloyd Ba­con re­fle­xio­na so­bre lo que es y lo que de­be­ría ser la jus­ti­cia en un wes­tern tre­pi­dan­te de prin­ci­pio a fin. Abun­dan las per­se­cu­cio­nes, los ti­ro­teos y los ca­lle­jo­nes sin sa­li­da, es­ce­na­rios en los que Ja­mes Cag­ney se mue­ve co­mo pez en el agua. Su «chi­co de Oklaho­ma» es un outsi­der de fi­lo­so­fía he­do­nis­ta al que no le in­tere­sa más que so­bre­vi­vir en la jun­gla del Far West. Pe­ro, co­mo ya hi­cie­ra en La mu­jer mar­ca­da, Ba­con es­ca­pa de la pre­sun­ta li­ge­re­za de la tra­ma a tra­vés de una es­ce­na, la del lin­cha­mien­to, ro­da­da y mon­ta­da de for­ma ma­gis­tral, que da pie a una ven­gan­za fre­né­ti­ca y de pa­so nos po­ne en aler­ta so­bre lo que po­dría su­ce­der en el due­lo con Whip Mc­Cord (Humph­rey Bo­gart). De la pe­lí­cu­la tam­bién des­ta­can al­gu­nos mo­men­tos cu­rio­sos, co­mo las ca­rre­ras de los co­lo­nos por ha­cer­se con un pe­da­zo de tie­rra o Ja­mes Cag­ney can­tan­do una na­na en es­pa­ñol.

El her­mano or­quí­dea (Brot­her Or­chid, 1940) ⭐️⭐️⭐️

Al igual que en A Slight Ca­se of Mur­der, Ed­ward G. Ro­bin­son in­ter­pre­ta a un hom­bre que ha di­ri­gi­do un im­pe­rio al mar­gen de la ley pe­ro que un buen día de­ci­de apar­tar­se de la de­lin­cuen­cia y lle­var una vi­da dig­na. Le sal­drá mal, por su­pues­to, y sus con­ti­nuos gol­pes de reali­dad se­rán el mo­tor de una más que acep­ta­ble co­me­dia gans­te­ril en la que Bo­gart re­pi­te co­mo vi­llano. Va­le la pe­na pres­tar aten­ción a las iró­ni­cas lí­neas de diá­lo­go que le to­can a Ann Sot­hern, a la ca­ri­ca­tu­ra del va­que­ro du­ro de pe­lar (Ralph Be­llamy) y a imá­ge­nes di­ver­ti­das co­mo la del ha­lo de san­ti­dad que ro­dea las ca­be­zas de los frai­les cuan­do el pro­ta­go­nis­ta des­pier­ta en el mo­nas­te­rio. Ade­más, siem­pre es un pla­cer es­cu­char la per­fec­ta dic­ción de Do­nald Crisp en la piel de un per­so­na­je tan rec­to y ho­no­ra­ble co­mo los que so­lía in­ter­pre­tar. Qué pe­na que Allen Jen­kins es­té tan des­apro­ve­cha­do…

Lar­ceny, Inc. (íd., 1942) ⭐️⭐️⭐️⭐️

Por fin una pe­lí­cu­la don­de Lloyd Ba­con pu­do ex­pri­mir al má­xi­mo la vis có­mi­ca de Ed­ward G. Ro­bin­son, en es­te ca­so co­mo ca­pi­tán de un trío de gáns­te­res que pla­nean ro­bar un ban­co. Ro­bin­son es­tá muy bien, pe­ro Bro­de­rick Craw­ford y Jack Car­son no le van a la za­ga en si­tua­cio­nes que lle­gan a ser des­ter­ni­llan­tes y en las que se no­ta la mano de S. J. Pe­rel­man, que ha­bía si­do guio­nis­ta de los her­ma­nos Marx. De es­ta for­ma, el film, que de por sí tie­ne un rit­mo ele­va­do, lo­gra en­con­trar el equi­li­brio en­tre los gags dia­léc­ti­cos y los vi­sua­les, ade­más de in­cor­po­rar una de­li­cio­sa piz­ca de caos es­cé­ni­co. La me­cá­ni­ca del hu­mor es sen­ci­lla pe­ro efec­ti­va: ca­da in­ten­to de de­lin­quir por par­te de los pro­ta­go­nis­tas aca­ba pro­vo­can­do una in­vo­lun­ta­ria ola de bon­dad. Ja­ne Wy­man y Ant­hony Quinn cum­plen en pa­pe­les muy se­cun­da­rios.

Ac­ción en el Atlán­ti­co Nor­te (Ac­tion in the North Atlan­tic, 1943) ⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️

Más allá de sus fi­nes pro­pa­gan­dís­ti­cos, Ac­ción en el Atlán­ti­co Nor­te es una ex­ce­len­te pe­lí­cu­la bé­li­ca del sub­gé­ne­ro de los com­ba­tes na­va­les. Los im­pre­sio­nan­tes efec­tos es­pe­cia­les y el gran tra­ba­jo de mon­ta­je im­pri­men un rit­mo y una ve­ro­si­mi­li­tud di­fí­ci­les de en­con­trar en la dé­ca­da de los cua­ren­ta. Por otro la­do, aun­que el fil­me tie­ne el ob­je­ti­vo de ayu­dar a en­gro­sar las lis­tas de la ma­ri­na, lo ha­ce más des­de una pers­pec­ti­va di­dác­ti­ca —in­clu­so prag­má­ti­ca— que re­cu­rrien­do a las so­fla­mas y los gol­pes en el pe­cho. Qui­zá el úl­ti­mo ata­que ale­mán sea un po­co pre­ci­pi­ta­do y la sub­tra­ma de Bo­gart con la chi­ca es­té de más; pe­ro ello no em­pa­ña una cin­ta que em­pe­zó di­ri­gien­do Lloyd Ba­con y ter­mi­na­ron en­tre By­ron Has­kin y Raoul Walsh (Ba­con fue des­pe­di­do por­que se ne­gó a se­guir tra­ba­jan­do si Jack L. War­ner no le re­no­va­ba el con­tra­to).

Eran cin­co her­ma­nos (The Figh­ting Su­lli­vans, 1944) ⭐️⭐️

Im­pos­ta­do ho­me­na­je a los cin­co her­ma­nos de raí­ces ir­lan­de­sas que per­die­ron la vi­da en la ba­ta­lla de Gua­dal­ca­nal. Los dos pri­me­ros ter­cios de pe­lí­cu­la en­ca­de­nan una de­ce­na de anéc­do­tas de su in­fan­cia y ado­les­cen­cia que pre­pa­ran el te­rreno pa­ra que el es­pec­ta­dor se des­ha­ga en lá­gri­mas cuan­do lle­gue la tra­ge­dia. Pe­ro la tác­ti­ca em­plea­da por Ba­con —y aus­pi­cia­da por la 20th Cen­tury Fox, que lo ha­bía re­clu­ta­do tras su sa­li­da de War­ner Bros.— es de­ma­sia­do bur­da, con mo­men­tos de ver­güen­za aje­na co­mo los pro­ta­go­ni­za­dos por el per­so­na­je de An­ne Bax­ter. Ade­más, es iró­ni­co que un fil­me de pro­pa­gan­da re­sul­te tan abier­ta­men­te an­ti­be­li­cis­ta: na­die en su sano jui­cio se alis­ta­ría en el ejér­ci­to des­pués de ver­lo. La en­te­re­za de Tho­mas Mit­chell evi­ta un nau­fra­gio ca­si tan im­por­tan­te co­mo el del USS Ju­neau.

Leave a Comment

Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *